El silencio de la multitud que pedía un alto el fuego es vergonzoso y ensordecedor.
“No podemos oírte, Zohran”, decía un titular del New York Post esta semana: “La multitud pro-Hamás se queda en silencio ante el acuerdo de paz de Trump en Gaza”.
“Parece terriblemente curioso que quienes han hecho de los habitantes de Gaza una causa política central no parezcan en absoluto aliviados de que haya al menos un cese temporal de la violencia… ¿Por qué no hay celebraciones generalizadas en las ciudades occidentales y los campus universitarios hoy?”, preguntaba el artículo.
El Post no fue el único en expresar esa pregunta. Un portavoz de la Coalición Judía Republicana publicó en X: «El silencio de la multitud que pedía un alto el fuego es vergonzoso y ensordecedor». Otros incluso insinuaron que los manifestantes habían mentido y que en realidad nunca quisieron un alto el fuego, porque lo que realmente querían no era libertad ni seguridad para los palestinos, sino poder culpar a Israel. Si las voces pro palestinas realmente hubieran querido un alto el fuego, se pensaba, estarían celebrando.
Leí estas diversas publicaciones y artículos y pensé en Rania Abu Anza .
He pensado en ella todos los días desde que leí su historia a principios de marzo de 2024. Anza pasó una década intentando tener un hijo mediante fertilización in vitro. Cuando sus gemelos, un niño y una niña, tenían cinco meses, un ataque israelí los mató. También mató a su esposo y a otros 11 miembros de su familia.
Un año y medio después, un alto el fuego no puede devolverles la vida a sus hijos, a su esposo ni a sus 11 familiares. Los mataron. Permanecerán muertos. ¿Qué hay que celebrar?
Esto no significa que el alto el fuego no sea bienvenido ni que no sea un alivio. Al contrario: es ambas cosas. Claro que es un alivio que las familias de los rehenes no tengan que vivir un día más en tormento y angustia. Claro que es un alivio que no caigan más bombas sobre Gaza.
Pero celebrar implica, al menos para mí, que esto es positivo, sin reservas. Y en esta situación, hay muchísimas reservas.
Las familias de los rehenes sobrevivientes aún habrán pasado años separadas de sus seres queridos, en gran parte porque su propio gobierno no consideró el regreso de los rehenes como la máxima prioridad. Las familias de los rehenes que murieron en la guerra nunca volverán a sentarse a cenar con sus seres queridos, quienes podrían haberse salvado. Y es difícil comprender qué se les ha arrebatado a los propios rehenes: tiempo dedicado a explorar el mundo, o con familiares y amigos, o en casa sin hacer nada más que sentarse a la seguridad en una tranquila contemplación.
Y un alto el fuego por sí solo no sanará a la sociedad israelí ni devolverá la confianza de la gente en su gobierno. No solucionará algunos de los profundos problemas sociales que esta guerra destapó.
Un informe de Chatham House de agosto de este año concluyó que: «La televisión israelí ignora el sufrimiento de los palestinos en Gaza, mientras que la retórica suele ser agresiva. Las voces críticas, tanto dentro como fuera de Israel, son atacadas o silenciadas». Si el país quiere recuperarse del 7 de octubre y de esta guerra, un alto el fuego era una condición necesaria, pero no una ruta en sí misma.
En Gaza, las autoridades sanitarias palestinas han dicho que alrededor de 67.000 personas, sin distinguir entre combatientes y civiles, han muerto por la campaña de Israel en respuesta al 7 de octubre. Un tercio de los muertos eran menores de 18 años. El alto el fuego no puede devolver la vida a esos niños.
No puede retroceder el tiempo y obligar a Israel a admitir más que una ayuda mínima a la franja asediada. No reparará el daño causado a la población de Gaza, a la que se le negó lo suficiente para comer, beber y atención médica adecuada. No devolverá a los niños a sus padres, ni a los padres a sus hijos. No curará a los discapacitados ni logrará que nunca sean heridos.
Un alto el fuego no cambia nada de eso. No puede.
Tengo esperanzas en este alto el fuego. En el mejor de los casos, permitirá a las personas —israelíes, palestinos y, sí, a los judíos de la diáspora— trazar un rumbo nuevo y mejor.
Pero es casi seguro que no lo logrará si nos engañamos pensando que esto es una victoria o una especie de tábula rasa, como si las vidas perdidas y el odio derramado hubieran quedado atrás, olvidados, expiados. Los últimos dos años nunca dejarán de ocurrir. Lo que suceda después depende de que todos lo apreciemos plenamente.
*Fuente: The Forward. Por Emily Tamkin. Octubre 2025
